И подумалось мне, что черновики, даже длиной в пару строк, надо куда-то сваливать, чтобы они привыкали ко взрослой жизни, вырванные, как страницы из книги, из цепочки файлов в папочке с собственническим именем "Мои документы".
Итак:
Поздний вечер, осенний бульвар, под ногами слякоть и на душе – слякоть. Насквозь пронзаю каблуками пожухлые листья, и они обреченно оседают в серые лужи. А ведь нам по дороге… В никуда.
Я не знаю магических слов, не увлекаюсь потусторонним миром, так почему октябрьский вечер распахнул передо мной неведомую взгляду дверь, на пороге которой, улыбаясь мне его глазами, стоит мое прошлое?
От своего видения я не встаю как вкопанная – и так неспешно бреду, ловя губами мелкие капли непутевой мороси, которая даже не замочит толком, невидимой вуалью оседая на волосах. В легких клубах пара от теплого, моего же дыхания мне мерещится странное: прозрачная вуаль легчайшего белого тюля воздушными потоками спадает с моей головы, укладывается в плотные складки, укутывает вдовьим покрывалом, пряча меня от мира, зашторивая окна надежды и памяти…